У поэтов странные видения,
По ночам – то смех, то грозный хрип…
Мне вчера приснилась эпидемия,
Только не Корона и не грипп.
Ей-то и названия не выбрали,
Статус не присвоили в верхах,
А уже всю душу людям выдрали
Речи произвольные в стихах.
Непривычно слух как бритвой резали,
Рифмой заполняя пустоту,
Стройные ряды святой поэзии
В нашем опостылевшем быту.
Под её болезненным давлением,
Покраснев, дыша едва-едва,
Люди произносят с удивлением
Сладкие и нежные слова.
Мёд, лимон и аспирин бессилен,
Не поможет масочный режим,
Если человек любвеобилен,
Если он стихами одержим!
И, друг друга страстью заражая,
Как воздушно-капельным путём,
Мы бредём, Рубцова обожая,
Шепчем Пастернака, как симптом,
Дворники цитируют Цветаеву,
Млеют от Бальмонта слесаря,
Грузчики от Клюева растаяли,
Между строк начальство матеря,
И пошёл бациллою вселенскою,
И ползёт в толпу за штаммом штамм,
В каждом теле вирус Вознесенского
В каждом сердце – Осип Мандельштам!..
Никому от рифмы нет спасения,
Мы во сне как смертники кричим!
Как же хорошо мне в дни весенние
Вспоминать, что я неизлечим!
© Творческий сайт писателя Юрия Николаева 2012.Дизайн, разработка: cherokee_kms